Renzo Franzini – Mappale dei cammini

Renzo Franzini – Mappale dei cammini – LietoColle Ed., 2017

Il riordino della libreria di casa riserva sorprese e rammarichi. Le prime riguardano i libri che non ricordavi di avere e che magari hanno avuto qualche importanza nella tua vita; gli altri invece i libri che sono caduti senza colpa nel dimenticatoio, persi nel caos dei saggi, degli invii, delle proposte di lettura a cui è arduo tenere testa. Uno di questi è il libro di cui parlo brevemente oggi, speditomi – ed è una delle ragioni del rammarico di averlo perso di vista – su consiglio di una poeta che apprezzo, un’amica, Elia Malagò, accompagnato – altra ragione di rammarico – da una gentile lettera scritta a mano dall’autore che a quanto pare all’epoca non fu sufficiente viatico. Cerco oggi di recuperare in qualche modo.

Il Mappale di Franzini è una raccolta dei versi scritti giornalmente dal Settembre 2013 al Settembre 2014, prosecuzione naturale e conclusione, mi dice l’autore, di un volume uscito nel 1999 per Campanotto, Le luci, prima parte di quello che Franzini – e questo è già interessante – chiama un poema. Un termine, diciamolo, già abbastanza inusuale qui da noi, ma che rende bene l’idea organizzata che sta dietro questo lavoro, il suo respiro complessivo, e soprattutto la consapevolezza di una sua intrinseca unità, di cui cercheremo di parlare.

Sembrerebbe infatti che lo scrivere qualche verso (a volte pochi, a volte molti) ogni giorno per un anno conducesse ineluttabilmente a una frammentaria “occasione”, alla piccola epifania quotidiana. Tuttavia, in una breve nota introduttiva, l’autore ci dice che il suo sforzo è stato quello di “nulla scartare nella tensione tra caso e disciplina”, che è, mi pare di capire, la bella disposizione d’animo di chi accoglie l’evenienza e la trasforma con maestria in un segno.

Franzini si mette in cammino, in un certo senso proprio alla ricerca di quel “caso”, che è ovunque, tanto più forse nei luoghi famigliari, domestici, in cui certo si aggira un genius loci su cui è possibile fare affidamento, insomma una identità in cui riconoscersi. È il basso corso del Po, la Bassa tra Reggio e Mantova, dove mi pare che Malagò e Franzini si incontrino e si riconoscano, l’una di Felonica, l’altro di Guastalla, nel reggiano, qualche chilometro più a monte. Come scrissi per Elia, anche qui la prima evidenza mi sembra che sia “il richiamo forte e presente ad un territorio concreto, quella specie di plat pays sulle rive del Po […] che è il suo, che è reale ed ha insieme […] un senso tropico, traslato, un significato esteso che travalica quello puramente oggettuale, ovvero luogo dell’anima e canovaccio di storie, terra di continuità e radici però senza strapaese e senza mitologie, ma semmai abitato da lares attuali, da un “adesso“ persistente che lo preserva”. Ma non voglio stare a far paragoni, né ci interessa parlare di affinità tematiche, di areale poetico. Certo qui in Franzini c’è anche (o c’è in misura maggiore) un senso mistico, una ricerca del sé che risiede proprio nell’idea di cammino, una cosa che nella sua poesia sta (e sta bene) tra il pellegrinaggio, il voyage autour de sa chambre (perché in fondo non ci si allontana mai molto da dove siamo nati), una flânerie equamente divisa tra Benjamin e Walser, ma sempre in attesa di una visione (“camminiamo ci / perdiamo sottratti dalla incredulità”). Tanto che qualche volta la concretezza delle cose, la loro nominazione, sembra fare un passo indietro a favore del pensiero meditante, della riflessione quasi assorta del camminatore (“meditando la terra si improfonda”). Spesso il cammino di un giorno si condensa in un pochi versi (o uno solo), una considerazione indiscutibile e a volte oracolare come un I-Qing (“la luna affonda nel lato destro della notte / tempo di diserzione e di / ritiro”), altre volte si distende come se le suggestioni riportate avessero bisogno del respiro della parola.

C’è forse l’illusione, anzi la speranza di qualcosa di “sicuro” perché immutabile come il tempo, e però minaccioso poiché l’immutabilità non permette alcuna catarsi, perché “l’immobile mondo specchia l’immobile universo”. E forse la tragedia umana sta qui, nell’essere una coscienza peritura, non infinita, un essere “abraso dal denso indifferirsi della noia”. Allora il diario, il mappale dei cammini è uno strumento inventato dall’uomo, uno strumento di misura del tempo stesso, giacché “la stesura di un diario si prova a patteggiare con la morte / un frammento di ulteriore dilazione”. Ecco, la morte, il nucleo centrale del pensiero di un peripatetico, esito di un simbolico cammino attraverso due “oggetti” inaggirabili come la natura (per quanto famigliare e antropizzata come quella sotto casa) e il tempo, dilazionabile solo in quanto soggettivo, memoriale, esperito come intendeva Bergson. Questo attraversamento non è passivo, per quanto possa essere connotato da “una pigrizia attesa volenterosa”, da una “grande lentezza di sé”, anzi sembra costantemente verificato, anche culturalmente, basti pensare a quanto riecheggia, in chi scrive e in chi legge, anche un unico verso (di un unico giorno) quale “lascia le cose vadano via nello stile leggero della mutazione”. E sembra anche non indulgente, nemmeno nelle sue espressioni più lirico-elegiache, perché anche quando “il tempo non ha resto” o aleggia sul camminatore una metaforica perturbazione c’è spazio per un elemento di resistenza, un ricordo, qualcosa che vale la pena di annotare e, quindi, di fare esistere nella coscienza.

È chiaro che c’è una sfida nello scrivere qualcosa per un anno intero, ogni giorno. Una sfida e forse una fede nel potere della scrittura, ma anche una grande fiducia in quello che possiamo chiamare vagamente l’ispirazione, nel poter rinvenire qualcosa di “poetico” o qualcosa che sia possibile “trasformare” poeticamente. Ne deriva forse, in qualche passo, una “fatica”, specie dove quello che si presenta al poeta resta oggetto per il poeta stesso, una relazione fattuale, non emotiva (ma “siamo forse anche noi oggetti per gli oggetti”). Ma va anche detto che nella stragrande maggioranza dei casi (e qui si nota viceversa un impegno in tal senso) è raro trovare un io centrale in questi testi, come un procedere in punta di piedi nel cammino, senza invadenze, senza egoismi. È in questo atteggiamento quasi da pellegrino che forse sta l’aria mistica che talvolta traspare da questa raccolta (e del resto Franzini lo dice chiaramente: “occorre una etica della attesa una pratica dell’ozio una / fisica della immobilità sotto l’egida della contemplazione”). E procedendo il tempo e i testi si dilatano, assumono lo spessore di un confronto anche con sé stesso, il flâneur, man mano che ci si avvicina al traguardo, cede il passo ad un osservatore del proprio persistere in una realtà che può essere certo “disillusa” rispetto al sogno (e quindi alla vita interiore) ma che, insieme “monocroma” (cioè unica) e di “poche cromie” (cioè combinatoria), si muove “dentro la materia complicata”. Franzini sa di non essere solo ciò che percepisce o è percepito, e nemmeno solo ciò che pensa, ricorda, riconosce nel consueto ambiente, verso il quale forse ha un debito di appartenenza. Sospetta anche che, proprio nel momento in cui lo registri e lo “riscrivi”, qualcosa di questa realtà ti sfugge. La sua scrittura, che cerca di rendere precisa e più limpida possibile, serve a raccogliere più che può, come in un crivello da cercatore. Ed è con questa determinazione che intraprende ogni giorno il suo cammino. (g. cerrai)

Il libro, purtroppo oggi fuori catalogo, è tuttavia reperibile QUI, nella Biblioteca di Rebstein, grazie al lavoro meritorio dell’amico Francesco Marotta, recentemente scomparso. È una buona occasione per leggerlo. Pubblico solo qualche testo esemplificativo tratto dalla prima metà del libro, rimandandovi per il resto della lettura al link indicato. (g.c.)

Settembre 2013

traversi i piani incidenti dei campi

vedi la vena nera del fiume

i miraggi di sabbie di metallo

non sai se gli anni scorcino di te

ritratti altri o annotino soltanto il

mancamento nelle iridi scettiche

il poroso sfinimento della pelle

un caduco sentore di quanto ora

la timidezza nella incuria di te

quando cadranno le foglie dentro a una impensabile lentezza

la parete accoglierà un artificio di segni scomposti tra

lacrime felici

di vento prosciugatore vegli te stesso incapace di difesa

cedi parti senza respiro al sudore della notte scossa

timida tenue ineffabile

Ottobre 2013

tra rame e le trame de i ragni si irretisce liquida l’aria

hai pensato a tuo padre in una solida fragilità di una

effimera sosta e la sua

fine (coltivo l’anima vuota di me senza sguardo

nell’esilio costante postulato

ascolto i versi degli uccelli piccoli il passaggio

di un autocarro so

il sapore delle foschie amaro vagamente il

sospetto di sempre e così sia)

mosche eterizzate sulle pareti fuori

l’immobile mondo specchia l’immobile universo

l’irrequieto tepore risale alle radici temperandole

nella sonnolenza

daterai il nuovo diario col respiro affannoso

dell’essere abraso dal denso indifferirsi della noia

30 (dicatum)

nel tuo sonno in un lungo lamento tu chiami

così ti ascolto nella veglia disillusa nella ora dischiusa

al mio fallimento

il tuo respiro pronuncia lento un soffio incomprensibile

di una

perduta età di una

presenza perduta

è il sistema indessicale dei morti a vivere accanto ma

non seminato

si resta orfani orfani anche di sé

nella ora della orchidea le tue labbra ripetono

l’infantile sincopato pa pa

Dicembre 2013

io non so quando il pianto delle stelle primordiale

lascia me ineguale dentro a questo spazio

l’alba ha il vasto candore degli imperi perduti

il fulvo pelo degli animali

isoipse tematiche, areale poetico

c’è un principio monocromo nella realtà e un altro policromo

ma di poche cromie

essi incrociano al largo dello sguardo

dentro la materia complicata

Gennaio 2014

9 (dicatum)

la sofferenza invisibile degli altri la nostra invisibile a loro

materiale così complicato e pure dipanato nel fermo apparente

oltre la

finestra dove esiste il giorno la lamiera spessa gli

elementi di cemento

armato il muro in pietra a vista i rami e il cielo

come spinto via

il cielo i suoi accadimenti

(troverai il tutto in altri fogli mai corretti)

(più tardi

nel centro inerziale del mondo i boschi si smaterializzano

incredulo silenzio sopra il fiume radente

il cormorano la corrente dove

navigano lunghi tronchi tracciando evoluzioni

un passero si arrampica alla aria)

riprende a tratti la corrente del sole

(nessuno pulisce la stazione dove i precari attendono vivendo e l’oggi nero avido

di corpi affamato feroce arso dalla pioggia nessun riparo riparo nessun pensiero pensiero

smottamento della precarietà minore in una precarietà larga e maggiore ci si avvolge

inutilmente dentro a una piega di esistenza ma brivida trema e non sa che fare)

Febbraio 2014

si vorrebbe sempre essere soli e pocamente amministrati se non da prospettive vuote e

case infantilmente addormentate punti di raccolta materiale di scarto il marezzato

oscuro pattume volti rugosi dei sacchetti lacerati

nei giardini nulla sa più crescere né i cani sanno chi vegliare

(torcendosi il vento ha mutato direzione reca gocce e sempreverde una mormorazione

in una tale rinnovata stagione la consistenza delle aurore attende al compimento della

disfazione

la materia fittile si scopre inalterata)

vi sono sfere di chiarità intensa dove si apre un principio di

invisibilità accanto alla dilazione della

sera sempre più percepita lo sconfinamento nella notte prima

e il disperdersi suo orizzontale

qualcosa si è appreso nei sentieri desolati tra le vite spremute

che si è sempre nella perdita secca e i rimedi non hanno valore

Marzo 2014

oggi a te manca lo sguardo còlto dalla prevalenza grigio lattea

dell’esterno dal magma immobile della sua assenza forse

più tardi un soffio amaro di brezza

il tempo aspro l’oltraggio della primavera

quando essa genera ciò che morirà

la prima cute dei fanghi è polvere l’aria scorrendola la semina con sé

in tali cerimonie di scarificazione l’essere crudo e scabro della stagione

attente vedette di cornacchie scrutano l’aperto volo di poiana se compie

il perimetro della radura

turba il vento e spaesato il grillo nero fatica spasimi di salti

non si scioglie dagli asfalti impolverati

le siepi tremano e il tramonto consegna al vasto movimento dell’oggi

la luna

solo pare immota ma l’illusione vanisce senza iato stento

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